Os que morrem

 

      Desfilando como um anjo ela flutua na passarela da minha existência. Perder a noção do que é real é tão fácil!

        Dizem que a paixão é uma camada que protege a inocência. É um escudo transparente que acusa os golpes sem lhe matar. Tortura permanente que lhe atira de um lado para o outro como se fosse um barco sob tempestade em fúria!

        Um anjo indiferente, olhos brilhantes no horizonte, não enxergam a ninguém. Concentração total em sua própria versão de si mesma, em busca de algum topo para chamar de seu.

        Incapaz de amar, a não ser a si mesma. Incapaz de gostar de alguém que não seja no espelho, veneno voraz que arrasa corações por onde passa, os pés nus ensanguentados com o sangue dos outros a quem largou pelo caminho, sorriso suave e frio de um cérebro que não funciona, pela passarela em que só cabe um, ela não sente compaixão, só conhece ambição.

        Escultura que busca a perfeição e jamais vai parar até que o mundo muda e virá para baixo e acabará como qualquer outro ser humano que ignora o jogo são os que morrem.

        Os que morrem.

 

                        Marcelo Gomes Melo